Metanoia

La historia se repite. Las palabras se repiten. Como un invierno que ya hemos vivido, un frío que nos ama en silencio se apodera lentamente de nosotros, abrazándonos por dentro. Se agarra fuerte y ya es tarde. Sabes que ya está dentro. Pero se puede observar desde fuera, o eso creo.

Me imagino que se verá muy diferente desde ahí. A veces me gustaría preguntártelo. Las cosas siempre, casi sin excepción, son diferentes dependiendo desde donde se miren. Si observamos las palabras, sin encontrar sentido en ellas y sin tratar de encontrarlo, podemos ver cómo se escapan de nosotros y cómo perdemos su control. Cómo pasan de pertenecernos en su totalidad, cómo pasamos de ser sus dueños indiscutibles, a convertirse en balas que disparan en direcciones ocultas. Al salir las hacemos libres, y ellas utilizan su libertad. Lo hacen mejor que nosotros.

Espira para saber si es invierno. Si lo es, observa. Obsérvalas. Déjate abrazar. Ellas tienen esa especie de magia, ese engaño por el que jamás descubriremos si han vivido dentro de nosotros, o si al salir las hemos admitido como nuestras. Sin que lo sean verdaderamente. O si.

La historia se repite. Las palabras se repiten. El invierno vuelve cada año aunque ya lo hayamos vivido. Quizá el frío sea diferente, quizá el frío haya cambiado. Observa las palabras, persíguelas, como si no fueran contigo, como si esto sólo fuera un un mal sueño del que despertaremos. Confía en despertar. Confía porque es lo único que puedes hacer ahora. Pero recuerda que cuando despiertes ya no serás el dueño.

Despierta a pesar de ello, pero jamás lo olvides. Ellas ya estarán lejos.

A la verdad le salen alas.